Silenciamento

Deixa assim
intocável, desejável
providencial

leito de mágoas
dores e angústias

relicário 
de segredos inconfessos

cúmplice 
dos momentos mais torpes

quieto.

guardador  fiel da minha alma
mudo, surdo e cego.

Monica San

...

As vezes eu me pergunto porque as pessoas
perdem tanto tempo sendo previsíveis, quando
poderiam ser a todo tempo surpreendentes.
O inesperado faz toda diferença.

Monica San

Viandante, via nada

Hei de ser um dia poeta!
Daqueles bem metafóricos
dos que olham além dos olhos
e transformam tudo em signos
Falarei pelas beiradas
e beijarei com os olhos
as coisas mais estranhas e tortas
e às normalices dessa vida
tão enfadonhas e desinteressantes
darei os ombros e a língua
numa atitude infantil e boba
mas com a alegria de quem ouve sinos
em dia de natal e neve imaginária
E assim estarei mais próxima da felicidade
desta que os poemas tanto falam
e os poetas tanto sabem (...)
Por ora, basta-me a companhia solitária
dos verbetes mal conjugados
das idéias inóspitas e sem assento
que em noites mal dormidas
corrompem essa pobre alma agoniada.
Enquanto nesta ilusão de deixar de ser nada
a vida vai passando - vou por ela, ela por mim
enquanto poesia viajante, enquanto poeta estrada.

Monica San

Mea culpa

Abandono o pensamento, todos os dias.
Recuso-me aos esforços de ser pensante e me reservo a preguiça (ou a covardia) da ignorância assentida.
Cansei de pensar a vida. Ou ela, de ser por mim, tão mal pensada.

A verdade é que tenho abandonado da mente a coerência e o bom senso dos seres que pensam, simplesmente porque não me encontro neste espelho, nem fora nem dentro.
Sou todos os dias um contrasenso irritante.
Quero o conhecimento desde que ele não me canse nem me seja cobrado, quero o amor desde que ele me queira assim, arredia e confusa, intensa apenas no amar. Quero ser compreendida sem compreender nada, e quero pra ontem o que nem sempre se faz numa vida toda.
Não aceito que me olhem superficialmente, mas talvez não me deixe olhar o suficiente por ter medo de ser descoberta; a fragilidade por trás das palavras e do sorriso me assusta.

Desconheço todas as minhas falas, porque não sei de onde elas brotam nem mesmo por que caminhos são conduzidas até chegarem a algum lugar. Nem sei até onde chegam, ou se chegam.
E me ressinto comigo mesma quando percebo o tamanho da minha culpa diante de tudo o que não sou, nunca fui, e talvez nunca venha a ser.
Fraqueza de vontades pequenas por certo, desejos mal desejados, sonhos desperdiçados em noites mal dormidas e sem nenhum proveito.

Decorei a teoria e na prática, fracassei. Tenho errado cada passo, como se todos fossem o primeiro e como se a maturidade não passasse de um viés totalmente desnecessário à vida.
Hoje, não sei de mim mais do que o ar que me mantém viva ou os olhos que se abrem e fecham mecanicamente, alternando a luz e a escuridão.
Onde me encontro, eu realmente não sei.