Plúmbeos são os dias
que se desenrolam
na língua que se enrola
ao cinza da rotina
Não profere nem determina
coisa alguma.
Desconforto
que acinzenta a vida
no silêncio que cinge
e na dormência da alma
que ferida finge
Nem noite nem dia
língua morta, exílio, afasia.
Monica San
Transborda
da taça o vazio
e a taça vazia
emborca o nada
No meio do nada
pensamentos
tão vazios quanto
melhor seria
esvaziar a mente
encher a taça
e embriagar-se
-somente-
Mas há
no vazio insistente
tudo quanto se enche
de um nada
que de tão vago e demente
transborda e emborca
palavra.
Monica San
Rasgo no verbo encarnado
entranhas e sedas
corrompidas e corroídas
em estranhas lavras
Lavo o sangue
e na língua corrosiva
escamoteio.
Me lambe
e segreda-me os meios
(não sou de confiança?)
Sabes-me
bem mais que os seios.
Monica San
De repente era na língua
assim, a novidade
a certeza do laço
o traço tanto incerto
quanto marcado.
De repente era no braço
assim, o gosto largo
do fogo e do afago
o lastro d'alma
trazendo dias calmos.
E de repente
era nada
um fio d'água
no cristal partido
De repente, assim...
Monica San
